J'ignore le nom du vent qui m'a porté jusqu'ici. Je n'ai pas vu la mer s'ouvrir ni le ciel se refermer derrière moi. Il n'y eut ni naufrage, ni miracle. Seulement le silence, ce matin-là, lorsque j'ai rouvert les yeux sur une terre qui ne m'appartenait pas encore, mais qui m'attendait déjà.

L'île ne se donne pas au regard du premier jour. Elle se dévoile par degrés, à la manière de ces visages anciens dont on découvre la beauté dans les plis du temps. Trois montagnes enserrent son cœur, hautes et désolées, comme les colonnes d'un temple oublié. Au centre, un volcan mort, drapé de brumes, dort sous la cendre.

Sous la montagne du Nord, il y a des ruines. Pas celles des hommes pressés. Celles des peuples qui savaient attendre. Les murs parlent, mais dans une langue que je sens mienne sans la comprendre.

Aubenoire n'est pas une île que l'on atteint : c'est une île qui vous prend. Ceux qui s'y éveillent ne traversent ni mer ni ciel ; ils ouvrent les yeux comme on renaît. La mémoire, elle, ne suit pas.

On conserve les gestes et les réflexes (marcher, parler, construire, apprendre…) mais on ne retrouve ni noms anciens, ni attaches, ni souvenirs. À l'instant même où l'on s'éveille, un Pokémon attend déjà. Il n'a pas été capturé. Il n'a pas été choisi. Il a été désigné.

Car Aubenoire est consciente. Elle écoute, elle observe, elle répond - rarement de façon explicite, presque toujours par détour.

Aubenoire rassemble des climats comme on rassemblerait des humeurs. Sur une même terre, des plaines douces côtoient des marais froids ; des reliefs de cendre répondent à des forêts épaisses ; et, au centre, un volcan éteint garde le silence d'un cœur ancien.

Au fil des ans, des communautés se sont formées : Dévots, Aiguilleurs, Navigateurs, Fondateurs, Matriarches, Pourvoyeurs. Elles divergent sur la manière d'interpréter la volonté d'Aubenoire, mais toutes savent qu'ici, l'on ne "gagne" pas sa place : on la mérite.